Este es un comic que me picó en la curiosidad oye. Todo desde que leí otro comic. (sí y así tan emarañadamente llegamos a... la historia de siempre! un comic lleva a otro y que rule) Este último, o primero, como se quiera ver, es el Panorama editado por Astiberri (ensayítico trabajo del Santiago García) y del que tengo deuda de hablar en estos fueros por ser muy molón y miscelánea selección (cherry picking o las cerezas más dulces del cesto, como diría el Cifu) del panorama tebeístico nasioná.
Fragmento del comic. Cómo retrata a la perfección el ambiente y las calles de Palma. El barri tío, el barri.
Pues bien, resulta que en tal tomo, en el Panorama digo, que luego ya reseñaré aquí, no te creas Bartolomiu! pues digo: que en el mismo aparecen uno detrás de otro pequeños seleccionados, inventos magníficos, incunables rescatados, en formato de comic, que o bien son fragmentos de obras inconclusas, o bien imaginados a posteriori como si fuesen un spin off. El caso es que uno de estos con los que me encontré, era sobre el comic que aún no ha visto la luz y titulado Historias del Barrio 2. Jope como me molan estas cosas ricas que te encuentras en los tebeos! chacho!
Y flipé, ¿a que sí nenos? flipé. Una historia sucia y oscura, de putas y alcohol, de delincuencia en la españa rancia de los 80, en la españa que aún se estaba sacudiendo la casporra de los años oscuros. Dicen en la historia, estos dos genios, que el Tárraga, el chino y el gitano o yo que sé (lo del Tárraga es cierto tú) que una noche que venían de jinchar algo por ahí, se cruzaron en una alameda de Palma con un grupete, muchos más que ellos, de unos niños pera de Palma, niños pera por decir algo ya que se les veía también de muy baja calaña, que los tientan a las trifulcas.
Mariposa en mano y al ataque, cintas del Fary, sobrasada mallorquina y olé!
Barrio Chino de Palma hacia los años 80. Donde se desarrolla nuestra historia. (vamos la historia que nos ocupa, no la nuestra claro, la de Gabi Beltrán)
El relato me dejó impactado, la calidad gráfica de Seguí me remató el pastel. Dicen que es un genio de los fugados o algo así. Yo acredito, creánme. Sus escenas vistas desde los ángulos más inverosímiles, su anatomía cuidada, su líneas, sus calles, su uso de la luz y del color. Buff, canela fina.
Y así fué como puse al Historias del Barrio 1, en mi lista de deseables. Y ha caío por fin! Y ya lo terminé de leer. Pedazo relato, pedazo comicazo! Grande donde los haya.
Los autores. Seguí al dibujo (magnífico y Premio Nacional ojo!) y Beltrán al guión (guionizando su propia vida) autobiográfico.
Historias que acongojan, historias de chicos malos, de raterillos, historias de esa delgada línea que separa la niñez de la adolescencia, los juegos de los delitos, historias de los 80, de una isla, Mallorca, de una ciudad Palma, de un barrio, el Chino. Historias del Barrio.
La verdad es que últimamente me estoy, por un lado dejando llevar por múltiples recomendaciones de temitas underground y fancinero y por otro descubriendo por mi cuenta y navegando todo un océano del inframundo que existe bajo el manto de las editoriales con fines lucrativos y económicos de este país.
Y mola. Fancines a porrillo que iré poco a poco desgranando en esta vuestra hora pirandárgalla, hora de relax y esparcimiento.
Lo primero que voy a recomendar es un comic que se reseñaba en el TMEO, en su último número, por el Bolola Vadillo. ¿Os he dicho alguna vez lo de las páginas centrales del TMEO? sí sí esas que tienen tooodo letra. Pues se salen, pero bueno, eso como decía Kipling y tal... ya sabeis.
Pues bien, allí venían como siempre grandes platos, cosas muy muy apetitosas para incarle el diente, que como buenos vascos que son las cocinan que lo flipas, kokochas de rechupete quasi parecieran.
Al temita: El comic es de Guillermo Carandini y se llama: El día de la Victoria. Es un comic que salió a la luz como un proyecto autoeditado dentro de un crownfunding de esos (algunos molan outros non).
El comic es autobiográfico y nos cuenta un intimista relato entre Guillermo y su padre. Como intenta poco a poco ir comprendiendo y asimilando esa enfermedad extraña, la bipolaridad, que su padre sufría. Y como en esa búsqueda de respuestas viaja hasta Perú y no descubre un poquito ese pais del otro lado del mundo.
El comic se digiere con audaces saltos temporales que como pequeños cristales en una vidriera terminan por mostrarnos una bonita imagen. ¿Y no es así tan maravillosa entonces la relación que uno pueda tener con su padre? más aun.
Pero no he venido hoy a ponerme sentimental, sino a azotar vuestros apoltronados cerebros, que sólo saben ver la voz por televisión, el churri Vazquez, o el Orosco o a la Malú. Espabilade carallo!!!
El comic se puede adquirir en su página, no cuesta un durete para todo lo que ofrece, las páginas no las sé porque no vienen numeradas, pero aun es un tochito majo.
Hasta me lo ha dedicado y todo
Otro día seguiré hablando de este fenómeno Carandini porque tiene un docu autoproducido que es.... bufff... canela fina. ¿Qué significa underground? y de balde chonis!
Esto se llama cantar una bossa a la Frank. Lo que os decía el otro día. El bueno de Franky, con su chorro espectacular, como crooner incomparable, sólo a la altura de Puchiño y Jaques Breil, pues eso, que no podía cantar demasiado baijinho.
Pero vamos, que da igual, que todo lo que tocaba lo convertía en oro. Y esta Girl From Ipanema lo atestigua. Con el gran Tom Jobim a la guitarra.
La bossa fue una gran influencia para todo le panorama jazzistico de los 70, sobre todo en EEUU.
El otro día se nos invitó por parte de nuestros anfitriones a una tremenda velada en la famosa villa de Cangas del Morrazo. Allí, entre otros menesteres que estaban servidos en el programa de actos, fuimos a visitar el 16 salón del comic de Cangas. Un evento que pudiera parecer de escasa importancia, pero que visto lo visto ni mucho menos.
Un fantástico entremés, un delicioso antipasti, para el plato fuerte del verano, el Viñetas!!!
En el palacio de la cultura, en el sumo templo de las artes plásticas así consagrado en Cangas, en el auditorio munisipal. En ese, como tantos otros, mamotretos engendrados en las barrigas de la opulencia y fastuosidades de la época dorada de la corrupción de este país; allí pudimos degustar muchas cosas ricas del noveno arte.
Comenzamos por la planta baja, donde un par de chicuelas atendían un stand, bien pertrechado de novedades editoriales y jugosas obras maestras. Dos editoriales muy presentes en este salón. Rinoceronte Editora, la editorial puntera de Cangas que está haciendo un loable pero no suficiente trabajo de divulgación del comic en gallego, y Demo Editorial, esta última ya sí especializada completamente en comic, del gallego y del bueno, vanguardista y actual. Bebiendo muchas veces de las herdanzas de Barsowia (colectivo Polaquia) y DosBecesBreve, con Manel Craneo a la cabeza (y se nota neno!).
Hay que decir que en esta planta baja el personal que atendía los stands no era muy ducho en la materia comiquera (cogieron a unas chavalitas para quitarse de encima el marrón de pringar un sábado por la tarde, mal). Y no había ninguna oferta del tipo 10% de descuento, normales en esta clase de eventos.
El primer andar estaba primorosamente adornado con un surtido de buenas láminas enmarcadas con cada uno de los autores que han pasado a lo largo de los años por estas jornadas. Se nota el gran impulso que se debió hacer algunos años con figuras tan importantes como Mauro Entrialgo o Miguelanxo Prado. Pero que hoy en día se queda muy muy cortito (tan sólo Manel Craneo, Marina Seoane y David Lafuente). Cabe destacar que en este primer andar me lo pasé realmente pipa viendo y degustando cada una de las ilustraciones inéditas expuestas.
Y por fin el último andar, un tercero sin ascensor se podría definir (aunque sí tenía) el arquitecto no merece muchas alabanzas por este último piso a modo de adosado de feísmo. Al llegar nos encontramos con un espacio vagamente aprovechado para la ocasión, una sala muy muy amplia, con gente vagando como barcos a la deriva y una ridícula mesita de firmas donde se encontraban, puntuales a la hora del evento, los tres autores de esta edición. No sé si al que pensó en organizar este evento se le ocurrió poner algo más que llenase la sala, unas mesas con comics o trabajos de los 3 autores, por ejemplo, para comprarlos y que de este modo te los firmaran?
De todas formas una experiencia muy muy gratificante, ya que mis espectativas eran, a priori, poco halagüeñas.
Un comic que me llamó la atención, y es que en estos eventos siempre terminas por descubrir joyas escondidas, fue Punto de Fuga, de Miguel Cuba y editado por Demo Editorial. En cuanto lo trinque, os cuento de que va, pero pinta muy bien.
Ya digo un jugoso y sabroso apertivo en una hermosa villa.
Pero nuestro paseo saturnino no terminó ahí, no. Calle abajo nos encontramo con la de LoLo's, un bar-tienda, pero no de los de toda la vida, un bar de cacaolats y buen rollismo con terraza chill y una tienda con ropa vintage y de last-trendy, una virguería que causó en todos nosotros muy sana y grata impresión. Es de alabar que haya unas iniciativas tan buenas. Cangas mola!
Pero mola todavía más, porque, la oferta de mercado de Cangas es muy amplia. Bajando ya hasta la alameda, en una esquina y muy bien cuidada nos encontramos con el Bar-tienda (este ya sí en su plena extensión de la palabra) El Porrón de Cangas. Grissinis italianos con acheto de oliva y acheitunas niegras de rechupete.
Si Hugo Pratt escribió magistralmente la Fábula de Venecia. Yo os he adelantado un pequeño fragmento, un prefacio de la Fábula de Cangas, donde sin duda también podreis, si lo buscais bien, encontrar La Corte Sconta, detta Arcana.
…são uns betinhos com t-shirts do che da bershka que ao fim de semana vão para cascais tratar a familia por voçê. e usam estas experiências para jusificar toda a merda que fazem despois quando pegarem na empresa do papá. tipo durão barroso. era maoista quando era jovem, agora é um dois maiores capitalistas selvagens portugueses, mas não há mês que não diga “eu lutei contra o fascismo”. Bardamerda!
Extracto escogido de la "e-letter" de Joao Almeida a la CCC el 3 de Enero de 2011. Una vez preguntado por Marcos Farrajota de la opinión que le merecía la teoría que dice que: “las casas okupas no deben ser utilizadas por sus miembros para vivir sino para simplemente desarrollar allí sus actividades”. Extracto recogido de la carta que figura en el libro "Boring Europa" nº1 Colecção Low-Cost. CCC (Editorial Independiente Lisboeta).
¿Cómo viajar por Europa durante 15 días, visitando 7 países, en una carrinha Ford Transit (mítica), saliendo a pre entre gastos e ingresos, total, menos de 3000 euros?
¿Cómo viajar por la aburrida Europa, la Europa Schengen de las libres-fronteras y de la uniformidad y la globalización, rebuscando entre las esquinas, aún esos minúsculos puntos de singularidad e independencia, alternativos, de artistas y poetas?
La guía definitiva para ello nos la trae en modo de BD la Chili Com Carne, editorial independiente lisboeta. Se trata del número 1 de la Colección Low Cost (para viajar barato barato sin moverse del sofá), que versa sobre viajes, aquí ya reseñamos hace un tiempo el número 2, que nos descubría de la mano de O David Campos la Guiné Bissau.
Se trata de un comic underground y de una guía independiente al mismo tiempo. ¿Los autores? Multitud de artistas de los diferentes países por los que se ha movido la loca auto-van de los portugueses Lisboa-Valencia-Bolonia-Lubjana-Pacevo-Graz-Berlín-Pottiers-Vigo-Lisboa.
Todas ciudades alternativas y contraculturales de la vieja Europa. Un viaje donde los de la Chili recorren 8.000 Km para visitar todos estos lugares quedando con amigos y conocidos (previamente consultados) para mostrar las inquietudes artísticas de su país (Portugal) e intercambiar experiencias, música, comida, sensaciones y BD, mucha BD.
Se dedican a ir por "Ateliers", casas oKupadas, proyectos contraculturales, experiencias underground, y hacer fiestas, eventos de muestreo de sus trabajos, jam sessions, y un mogollón de rollos chulos.
¿Los autores? Pues mogollón de peña que sabe dibujar y contar buenas historias, todos aquellos amigos de los Chili que vivieron con ellos esta loca experiencia. conforman este comic que semeja, por su disposición, un estornudo, una vomitona de ideas y conceptos.
Referencias? Muchas. Un gran trabajo de documentación nos permite adentrarnos e investigar más por nuestra cuenta en las distintas asociaciones que se ven reflejadas en el libro.
Hasta un presupuesto de lo que les supuso la Tour!!! Por si deseas pensarte eso de dejarlo todo por unos días y abandonarte a la AVENTURA!!!
Madre mía. Adoro a estos gajos!!!
Una vez más, gratamente sorprendido por otro comic de esta editorial. Con ganas ya de hacerme socio (vitalicio? quien sabe). Y es que poco a poco me voy adentrando en la caverna del underground, en el Agartha que es el subway.
"Decidimos chamar a coisa de boring porque vivemos numa uniformizaçao cultural capitalista a escala global-como tao bem ironiza Jackob Klemencic algures no livro- em que as identidades nacionais ficaram reduzidas a meia dúzia de artefactos rurais e rituais anacrónicos prontos para serem vampirizados pelos comportamentos fotográficos dos -turistas=terroristas-"
"Na Guiné-Bissau é costume andarmos de maos dadas com os nossos melhores amigos... ... andar de maos dadas com um amigo é indolor e faz bastante bem á alma)" - David Campos. Kassumai
Cuando hace años leí por primera vez H.P. y Giuseppe Bergman comprendí claramente que en el comic cabía mucha experimentación, cultura y contra cultura, gritos rebeladores, desperezarse y amar. Amar la vida por encima de todas las cosas. Comprendí que el comic adulto valía mucho la pena y que era un medio de expresión sensible, culto, artístico y lírico como pocos. Que si cruzas la apariencia superficial encontrarás multiples lecturas horizontales o desde otros ángulos que te harán enriquecer y crecer como persona.
Hay muchos comics en el panorama editorial actual, pero no tantos aquellos que se puedan tomar como una lectura adulta y reflexiva, de aprendizaje o de simple pasatiempo. Me encuentro frecuentemente con obras vacías, con grandes ilustraciones, con trazos magníficos, pero que pecan en su fondo, que no llevan a nada y que son meros reclamos y chupacuartos. Pobres objetos, juguetes rotos de la sociedad capitalista, el hacer comics para garnar dinero nunca ha resultado.
Luego hay grandes obras. Unas que pasan tal vez despercibidas, hasta que después de los años, extrañamente, quizás por madurez y hábitos, las descubres y otras que te llaman la atención desde que las ves expuestas en un escaparate, nada más salen a la venta o se pasean en lides de promoción. Estas últimas son como un flechazo, un amor loco de juventud, una idealización de pubertad explosiva aguda y mejor que eso, pues en el fondo no te defraudan. Es como querer follarse a un icono sexual y hacerlo finalmente.
De estas últimas y a estas últimas pertenece la magnífica obra KASSUMAI de David Campos.
KASSUMAI nos relata el viaje de David Campos a la Guiné Bissau, a la África meridional del Oeste, a la antigua colonia portuguesa independizada en 1975 después de la abolición del Estado Novo (la dictadura portuguesa) y del triunfo de los capitanes de Abril.
Contraportada do libro
KASSUMAI es un saludo de la etnia felupe de la Guinea Bissau. Una sóla palabra para designar: libertad, paz y felicidad.
KASSUMAI es un precioso comic-book editado por la portuguesa independiente CCC (A Chili Com Carne). Una maravillosa y pequeña editorial que lanza salvas por el panorma underground actual, y referencia imprescindible de la nueva Banda Desenhada lusa. Un agradable descubrimiento, un recuerdo muy cálido de mi reciente estadía en la capital del Tajo, Lisboa. Mismamente pude entablar conversación y conocer aO David Campos, que me firmó una bonita dedicatoria.
KASSUMAI. Se trata de un viaje relatado en primera persona por el propio David. Un viaje en el que se despide de la Babilonia de las falsas recetas, de las apariencias, del artificio económico gobernado por unos pocos, de la dictadura europea enmascarada en una falsa democracia... para desnudarse ante África y su magnetismo atempóreo y trascendetal.
En este viaje, por y para la aventura, y si del mismísimo Manara se tratara, donde la razón no es el destino, y el propio camino que va haciendo al andar es la meta, se nos muestra como es el aprendizaje de el que siendo niño, ve el mar por primera vez y descubre un universo nuevo. Eso es lo que le pasa ao David en la Guinea. Descubre que otra clase de gente habita este inmenso mundo, con sus culturas y tradiciones, con sus formas de vida y sus jeitos que son muchos, variados y bonitos. Nos descubre un rincón de África en su relato y nos muestra, por primera vez o una vez más que África es tema serio, el continente indomable que siempre fué, terreno vedado para el hombre blanco con ansias de grandeza, y sin embargo tan acogedor con el corazón límpido que busca la amistada, la paz y la redención.
Me encanta el libro de David Campos. Me encantan sus disntintos relatos de sus peripecias y viajes a través de la Guinea, en apenas seis meses cooperando con una O.N.G. Me gustan sus relatos de la gente que va conociendo, me gusta "el viaje a Cacheu" (capítulo donde nos cuenta el viaje de los cooperantes cruzando el río como si fuese o mar da palla de Lisboa. Me gusta mucho el viaje a Varela (ciudad de la costa guineana, pobre pero paradisiaca). Me gustan sus andanzas en las carrinhas por los caminos de arena. Me gusta que me cuente del Nino Vieira y del Almicar Cabral. Me gusta su contacto con las personas auténticas del país y sus relatos desde hechos comunes como comerse un plátano hasta cuentos e historias reales sobre el Kankouran y sus dos catanas. mmmmm.... África, ese enigmático continente...
O Almicar Cabral. O gran revolucionario da Guiné Bissau.
Kassumai es un gran descubrimiento, un viaje desde el sofá hasta la Guinea Bissau, otrora portuguesa. Un viaje, el mío a Lisboa, hasta la librería Sá Da Costa, que lleva a otro, más profundo, desde la Babilonia hasta los confines del África. Un seguimiento de cerca a la colección de viajes low cost de la CCC. Una aventura maravillosa.
Precioso desenho do David
Obrigado ao David Campos pela sua amabilidade e por ter conhecido na sessao de firmas da sexta do vinte e dois de março de dois mil e treze na livraría da Sá Da Costa em Lisboa.
Hoy os voy a contar una breve historia dentro de lo que será un relato de viajes más extenso, que quizás tenga ocación de contar algún día aquí. "Uma pequeninha", como se suele decir, por aquellas tierras. Una historia o relato, experiencia, vivencia, de mi reciente estadía en la capital del Tajo, en la Lisboa de Pessoa y de Amalia.
Ocurrió que, levantándose un día de primavera y bastante soleado, una fina brisa marina corría por las calles de la Baixa, y de la Av. da Liberdade. Y que mejor día no podía hacer para visitar una de las siete colinas de Lisboa, esta en la que está ubicado el Bairro Alto.
Subiendo desde la baixa Pombalina, desde la cuadrícula que primorosamente frecuentan los lisboetas, las personas y los eléctricos, ambos con la misma categoría de lisboetas; montando en un ascensor de hierro que diseñaron aquellos discípulos de Eiffel que tanto gustaron de Portugal, adelantándose un siglo a las ayudas europeas para el desarrollo y subiendo casi de forma mágica e irreal hasta la zona alta de Lisboa, que tiene algo de París en todos sus rincones, el barrio de los bohemios, de la lisboa de los cafés, de los parques, de los quioscos, de los eléctricos.
Gustaría Ramon Gomez de la Serna de estas folies, de estos adornos vanguadistas, dadaistas por doquier, como lo es un acensor en plena calle que nos lleva a otras calles, plenas, aunque a otro nivel, que presenta la lusitana ciudad que arruya al río tajo y a su Foz, así llamada, para entendernos, mejor que estuario. Porque las palabras, aunque a veces traducidas, sólo admiten un nombre, y habeis de saber que por Lisboa el Tajo tiene su Foz y está es así llamada y de ninguna otra manera se podra entender, mas O mar da palla.
Como iba diciendo, después de un viaje en el tiempo y en el espacio, esta vez no horizontal, ya estábamos en el Bairro Alto. Jardines, parques, palomas y gaviotas, golondrinas, "Lisboa está llena de golondrinas". Después de todo esto, de recorrer extasiados en centenares de pasos la calçada portuguesa por adoquinados llenos de luz, me puse de frente y con mis mejores galas dispuesto, a entrar en la Livraría Sa da Costa.
Livraria Sá Da Costa, na rua Garret (Bairro Alto - Lisboa)
Y como sabeis la querencia que tengo yo por estos templos del entrenimiento, de la sabiduría, del placer, de afrodita y de baco, de Penélope, de Helena de Troya y de Paris, del amor romántico en fi, de que se yo mil demonios, mil tentaciones en los desiertos que son hoy en día las ciudades, muertas de tiendas de ropa y de vendedores de baratijas, de engatusadores, de todos a cien. Como bien me conoceis, entré irremediablente.
Entré y después de degustar el escaparate. Pues la visita a una librería ha de ser canónica y empezar siempre por su escaparate, que en los auténticos templos que guardan los libros, encontrareis siempre primorosamente decorados. Y allí descubrí que en Portugal, que en Lisboa existe una escena alternativa y muy sana de la Banda Desenhada. Yo, iluso de mí, creyendo el país muerto en estas artes, descubrí que existe un reducto de intelectuales y anacoretas, inconformistas del medio, poetas de su tiempo y amantes de la poesía, de la lírica y el arte de "os quadradinhos" como le llaman con cariño a la BD. Allí descubrí, amén de otras empresas que seguro que existen y son tan excitantes como esta, descubrí pues, a chilicomcarne. Allí me firmó el artista David Campos mi ejemplar y allí me invitó a pasar una velada con ellos en el Adufe Bar no Beco do Arco Escuro, a meio camino, entre la Baixa Pombalina y la Alfama. Musicas del mundo y de África. Buena gente. Ambiente de lo mejor. Viva África en Lisboa, viva Lisboa en el mundo!
Una interesantísima propuesta, digo, de comics alternativos, adultos y realistas como el que más. Una fresca corriente underground portuguesa.
Me traje, para alén do Minho, dos títulos que pretendo desgranar poco a poco en estas mis páginas, en estas mis horas, que yo os dedico.
De viajes va la cosa. La colección se llama Low Cost, porque, como buenos pirandárgallos de la vida sabeis, los mejores viajes se hacen sin dinero. Pues para esos viajes, a Low Cost da CCC (chili-com-carne).
Los dos primeros títulos de la colecçao Low Cost, da CCC. 1. Boring Europa + 2. Kassumai
Viajes que se llevan a cabo, uno por Europa, por varias de las ciudades más alternativas y underground del viejo continente, Vigo, Valencia, Lisboa, Berlín, Bolonia, ...
el segundo, Kassumai, que nos lleva de la mano de David Campos, a la Guinea Bissau, antigua colonia Portuguesa, en un viaje más por el más fascinante y enigmático de todos los continentes, África.
De camino a casa visito aún algunos rincones sibaritas pero también frikis, muy frikis.
Me acerco hasta Alita Comics. Tienda que descansa en La Cascarilla (Coruña). Pero no hablo de la de la Ronda de Nelle, que esa me cuadra a desmano, sino su hermana menor del Orzán. Esta tienda se encuentra en la zona que ahora los pijos le llaman El Soho coruñes, O Soho para algunos, la zona del Rus para otros, en fin, una tranquila y fresca telaraña de calles que casi a fuerza y con el paso de los años se han vuelto semi-peatonales. Y por ser así descansadas, me gusta pasear por ellas, y llegar hasta la Alita.
La Alita del Orzán
Menudo flipe de tienda, con muchísimo material friki, para el que quiera o sepa degustarlo. Me infiltro por la puerta, entre dos vitrinas. Una con figuritas de Songoku, del Mestre Mutenrroi, y la otra con el cohete de Tintín, y con algún Milú en posición de ladrar a algún mafioso o ganster de sus historias. Tiene un pasillo central muy gustoso, con grandes obras de ayer y de hoy, puro comic de autor-europeo-y underground. Más allá el mundo Nipón, me asusta, no me atrevo a probar sus mieles, el manga todavía me supera.
Salgo por la puerta y me he comprado un abridor de birras. Pero no un abridor cualquiera, es uno de esos elementos de decoración frikimalista, un utensilio que es a la vez un imán para la nevera, un PAC-MAN (ñicu-ñicu que le llamo yo) de tomo y lomo, para comerse chapas de birra por doquier. Me encantan esos pequeños objetos fetiche que luego uno enseña como si fuesen las cosas más valiosas del mundo, jojojo, que locura (friki-locura).
No he acabado, que no me voy pa Riazor, ni de vuelta a la Plaza de Pontevedra. Antes me dirigo a Nostromo, en la Rúa Nova, una tienda de regalo y buen gusto que tiene gran surtido de juegos de mesa clásicos, tipos ajedrez, backgammon, mah-jong, etc. Pero no son para nada baratijas. Se trata de auténticas obras curtidas bajo la mano de algún buen ebanista.
La tienda Nostromo en la Rúa Nova.
Entro porque quiero ver una vez más ese backgammon de palo rojo al que, ya desde hace demasiado, le tengo echado el ojo. Se me dispara del presupuesto de la mañana, pero sin embargo es precioso, una pieza única, y no excesivamente caro. Algún día lo compraré.
Una partidita de Backgammon, sivuple.
Luego para hacer un poco el paripé, un poco para aprender, y un poco porque me encantan esos objetos, le pregunto al dueño por aquel Mah-Jong, por este Agon, por aquel Rumbikub. Fuera allí donde aquella primavera viajara con la mente sobre las aldeas de Nueva Zelanda, y comprara La Cathedral.
Porque habeis de saber que en estas librerías, que libro es todo aquel objeto fuente de enseñanza, contador de historias, entretenimiento y lectura, los juegos también son seres como los libros. Pues bien, habeis de saber que en estas librerías, por lo general, se suele viajar bastante bien, y en primera clase. Siempre de cicerone hará algún ávido librero.
Esta vez salgo de Nostromo y me despido hasta otro día, del libreo, y tambíen del Backgammon de palo rojo.
Ya voy de regreso a casa. Y aun a expensas de llegar tarde, me detengo en el parque, a descansar, a respirar, a ver la vida pasar y no pasarla yo sin mirar, a leer, que al fin y al cabo es un placer que puede ser tan delicioso como casi cualquier otro.
Me detengo entonces ante la librería más magna de todas, aquella de estanterías de caprichosas formas que se alargan hacia el cielo, repartiéndose en su cúspide en miles de hojas, entintadas y expuestas al sol, aquella que no tiene libros, pero que tiene su esencia, y cuyos lomos se intuyen en su corteza. Una jacaranda-mimosifolia para una novela de María Dueñas. Un eucalipto para un tomo, perfumado, de Manara. Un anciano Roble para una edición en piel de El Camino. Me detengo y leo, leo hasta que los pájaros se vayan a dormir. Porque amo a los libros, sino al objeto (que también por fetichismo puro) a su esencia última y a los templos que los guardan, a los jardines más ocultos del saber, a los bosques de la memoria y la poesía.
"Sin duda, el dinero no da la felicidad, pero ayuda a comprar libros" C. Roy. El amante de las librerías.
Ernest Hemingway con Sylvia Beach en la Shakespeare & Co. de París
Como Claude Roy en el libro que habla de los libros, "El amante de las librerías", yo también me declaro amante de esos seres que se llaman libros y de los templos que los guardan, y del sumo hacedor de los mismos, el librero, que vive de sus recomendaciones, siempre bohemio entre inflamables objetos de tan preciado valor, y portadores de toda la sabiduría, pasión, amor, humor, psicología y los más oscuros deseos del hombre.
Claude Roy
Como Claude Roy, me levanto un sábado de primavera, el calor ya se ha instalado entre nosotros, pero aún no pega con fuerza, todavía corre esa ligera brisa con olor de amapola mezclado con salitre, de los días de Mayo. Y las gaviotas pasan cantando por encima de mi ventana.
Corro las cortinas y la luz del sol me inunda, pongo un poco de jazz, algo alegre, de mañana de sábado, preludio del estío. Algo con un poco de bossa y berimbau, y me digo, que grande eres Dizzy Gillespie!... y con ese ambiente me voy a la ducha, me despojo de los vestidos que me ataron a la cama y despierto a un nuevo día. Mi frangancia favorita hace espuma sobre mi cuerpo, mi cabeza y mi pelo, mi frangancia favorita, que normalmente es francesa. El olor del café recién hecho inunda la casa.
Desayuno, me visto algo cómodo, me pongo mis anteojos de sol, con cristal color ocre, que son mis favoritos y salgo a pasear. A veces, ver la vida en sepia es un placer.
Tengo que calcular todo muy bien, no os creais que es fácil, la compra de hoy pesa lo suyo. Me detengo en Vento do Sul, antigua Torga, animado por la graciosa concurrencia de la calle de la Paz, admiro el escaparte, para ser más exactos dos escaparates, con distintas temáticas, en uno de ellos libro de regalo, y novela gráfica, en el otro literatura luso-galaica, de la terriña. Desde dentro me animan a pasar, a ojear lo que quiera, a descubrir las novedades, incluso a tomarme un café o un té con ellos, un té! ¿me habrán visto pinta de inglés?. Pero no son los libreros ni los dependientes los que tal invitación me hacen. No no, un volumen de Picadillo, y otro de Pardo Bazán, Melville desde la barca del capitán Akhab, me invitan ellos, las otras personas, los libros. Entro sin dudarlo, me acerco a una estantería, descubro de repente a mis dedos actuando solos, se deslizan por los lomos anaranjados de la colección de la cocina de la vida, de la editorial TREA, la campaña de la Goleta Argus, la cocina impúdica, el manual de la cerveza, grofrefefefffff.... me oigo mis tripas, y la boca se me hace agua, quizás animada por algún impulso lanzado desde el cerebro, que sabe distinguir antes que nosotros mismos, la cosas buenas de la vida. Después, paseo entre los silloncitos y mesas del salón de té, coquetamente decorado, y me acerco hasta un mueble de anticuario, restaruado, un aparador, donde tienen algunas novedades, ojeo los cuadernillos de la editorial Centellas, y mientras me pregunto que curiosos, me descubro saliendo por la puerta portando bajo mi brazo uno que se titula Pancho Villa, de un tal John Reed, que me interesa, a colación de un nuevo juego que adquirí hace poco, el Pax Porfiriana, se llama, y que habla del periodo revolucionario del Mexico Insurgente. Que, pero que, interesantísimo, me digo. Me situo mis anteojos cómodamente en el puente de la nariz y sigo camino, que áun tengo mucho que hacer.
Vento do Sul. Antigua Torga. Un viento muy fresco y animado.
Mis pasos me llevan calle arriba, desde el campo Jardim de la Cordoaría, por la Rúa das Carmelitas, me detengo impresionado ante la fachada de la librería más antigua de Europa, bueno la segunda dicen, la livraría Lello, y subo sus escaleras de caracol retorcidas, que si ya de por sí es un placer hacer esto, huele a livraría de antiguo, que placer, entonces en el piso de arriba descubro a F. Pessoa, a Camoes, a la nueva generación Portuguesa, quizás abajo en el mostrador ya me lo esperaba, cuando vi, sobre el mostrador, en un stand al efecto, al Guardador de Margens, Rui Veloso, con su novedoso a Espuma das Cançoes, y recuerdo, me entran ganas más bien, de cantar el Porto Sentido, paseando por la ruelas de la Baixa y la Alfándega.
Rui Veloso. El Guardador de Margens
Aún me parece oirlo, paseando conjuntamente con las Vozes da Radio por la invicta cidade, Porto
Pero eso puede esperar al atardecer, pues ahora me invita la Lello a rempanchingarme en sus Chester británicos, y admirar tal maravilla de la naturaleza, porque la Lello viene a pares del hombre y de la madre tierra, y de la comunión de ambos, del hombre y de los árboles, carballos antíquísimos, de su madera, porque la Lello es un templo de los libros, y un homenaje a la ebanistería, os lo puedo asegurar.
Escalera central de la Livraría Lello en Porto. El summun del templo al libro.
No sin pena desciendo otra vez, caracoleando hasta la rúa, y continuo mi paseo, y claro, como los yogures del Camboyano de la esquina me pesarán, que diría Roy, y el Arzúa casero que compro en al Plaza de Pontevedra, digo yo, con un poco de menbrillo, como el aceite de oliva, y unas anchoas de Santoña compradas en Juncal (Rua da Peregrina, Pontevedra), como, digo, me van a pesar esas cosas buenas del comer, me tengo que comedir en las cosas buenas del saber, que no puedo llegar cargado como colegial en época de principio de curso, con libros y más libros, cuadernillos y lapiceros, tijeras, pegamento y plastilina. Así que bien, me dirijo con arte serio, que es de mucho razonamiento, el racionamiento del material que anima el alma y el espíritu, y que alimenta los sueños, hasta la librería Paz.
La librería de Cano Paz en Pontevedra. La con más solera de la ciudad
Mis amigos de Paz en Pontevedra me animan a entrar, que jodíos, saben que la carne es débil. Claro pero, quizás haya salido ya lo último de Giraud, y si no, que coño, si aún me quedan muchos Blueberry por comprar, Ay Dios cuando terminaré esa colección. Pero claro, ahora estoy con Scalped, de Jason Aaron y Guera, y no puedo despistar el objetivo. Además de camino aquí, me pase por el Sindicato del Cómic, y les compré lo último de Chester Brown, el hombrecito, y es que Brow siempre me ha llamado la atención. Le he contado al dueño historias de Moebius, de las editoriales españolas, de tal edición de lujo, y siempre terminamos hablando de Corto Maltés, será posible la amputación que le han hecho al de La Valeta en este puto país? Me sacudo el sarpullido ese que me acaba de salir por Norma y defiendo contra viento y espada a La Cúpula, pardiez, que buena editorial y seria que es, la mejor. Acaba mi soliloquio interviniendo a tiempo, antes de que queme todas las naves en Lepanto, rescatándome de mi hartazgo, mi contertulio ad hoc, diciéndome que Astiberri, Astiberri lo está haciendo también bien y...Paparruchas, me descubro depotricando, saliendo por la puerta, maldiciendo a toda editorial, mancilladora del arte de la edición. Pero sin acritud me despido de ese buen librero, no me lo tendrá en cuenta, creo, y prometo con volver otro día a poner el panorama editorial patrio de vuelta y media.
El Sindicato del cómic en la calle Dr. Marañón en Ourense
Pues como iba diciendo, ya dentro de Paz, vuelvo a pasar, casi corriendo, entre estaterías y montañas de papel escrito allí acumulado, hacia el séptimo cielo del comiquero, la rebotica que tiene allí Cano, el dueño, ya la quisieran para sí muchas otras "farmacias" que se dicen autoras de los más milagrosos unguentos, que se consideran librerías de nuevo cuño, modernas y vanguardistas.
Menudo stock, madre mía, lo que no haya allí, es que no se fabrica. Se me invita, regaladamente, a degustar páginas y páginas con que regar la imaginación. Miradas libidosas le lanzo a la nueva colección de la Kiss, y mientras rebusco entre los antiguos volúmenes del Torrezno. Pero vamos a ver, iaguito, si ya tienes todos los números, que no ha salido ninguno nuevo, y dicho esto, vuelvo a la realidad, rezando para que Santiago Valenzuela esté dibujando duramente en su estudio el próximo volumen, y que no copie de servidor, que los sábados se da a la vida regalada.
Apoyo las bolsas del mercado en un rincón y me agacho, me deslizo en movimiento lateral, me alzo de puntillas, cojo este y otro volumen, madre mía, por donde empiezo, cuando acabo. Miro mi muñeca a sorbos, el reloj me indica que voy a llegar tarde a algún sitio, pero bueno por un poquito más... tampoco se va a acabar el mundo. Y si se acabara, pues mira me pillaría no en mal sitio, que los hay peores, y quizás mirando alguna lámina de manara, o con un tomo de Harvey Pekar apunto de comprar, no, vale que las hay mejores, pero desde luego se me ocurren muchas otras maneras de acabar el mundo, bien peores.
Bueno, habrá que alimentar el estómago, y además la bolsa ya la tengo bastante cargada. Unas últimas paradas de camino a casa, seguro que no faltan.
No quiero dejar pasar esta fecha sin recomendar a todos los pirandárgallos un feliz día del amor.
Hubo un verano en 1967 en San Francisco que fue conocido con el mismo nombre, "el verano del amor". Aquel verano de las grandes concentraciones hippies en la costa oeste y en un aire de libertad, emancipación, descubrimiento interior, drogas, sexo y margaritas, margaritas y sexo, pero sobre todo amor, mucho amor.
Por allí andaba el jovén R. Crumb. Entre orgía y orgía se cuenta que fué donde vendió los primeros ejemplares, manuscritos incunables de su libro del amor caníbal o también llamado del Yum Yum. Una explosión colorista que nos cuenta la historia del joven Oddie y su paso por la universidad, una rana que una noche que mata unas mariquitas, jodías, se ve arrastrado por el crecimiento, quizás por una maldición, de una extraña planta habichuela que lo lleva a dar de cabeza con un mundo fantástico, un mundo donde descubrirá por fin el AMOR. Mmmmm, que bellas aventuras y andanzas. Pero para los que sean más vagos y no quieran mover su culo para ir hasta su librería más cercana y comprar tal maravilla, tengo otra recomendación, cuan interesante, cuan maravillosa:
Cuando Harry encontró a Sally es sin duda, para este humilde crítico de cine, la película de amor definitiva. Es la película de amor con mayúsculas. Aquella que emociona sin ser cursi, que hace reir sin caer en el patetismo, que navega por el mar de la intranquilidad para llegar al lago azul que nombraba Vere Stacpoole en su famosa novela homónima, para llegar por fin, al amor.
Encontramos a la princesa Leia, sí Carrie Fischer de nuevo en la gran pantalla, haciendo un secundario, pero con gran arte y maestría, pero sobre todo encontramos a Billy y a Meg, a Harry y a Sally, o tal vez (clara y cariñosa referencia en tan maravillosa película), a Humphrey Bogart y a Ingrid Bergman en el Café de Rick o paseando por Central Park, o en el aeródromo de Casablanca, con niebla, porque el amor es el amor. Siempre nos quedará París.
El epistolario de Arthur Rimbaud desde Adén y Harar es inquietante, por veces impredecible, fuente de un montón de preguntas sobre tan enigmática figura. Sus últimos días, sus últimos 11 años de vida (1880-1891), condensados en un espistolario sorprendente, que nos trae de la mano la colección CENTELLAS en un precioso y delicado formato de libro (ya no digo de bolsillo sino) como si una caja de ensencias, pequeño frasco de los aromas, se tratara.
Precioso volumen de 160 páginas, con fotografías (incluso dibujos) en consonancia con el relato, algunas del propio Rimbaud. De las zonas en las que vivió el poeta a lo largo de su periplo. Cartas de Adén y Harar son las cartas que escribe el Rimbaud aventurero, a su madre y su hermana desde el famoso puerto colonial Británico o desde la altiplanicie de Abisinia. De como les cuenta sus intentos por florecer en tierra hostil, en África y Arabia, de como piensa hacer fortuna y de la desdicha que le persigue allá donde va, hasta sus últimos días, hasta sus últimas consecuencias. Desdicha que se empeña en alimentar, aunque siempre con un punto de optimismo, el dichoso contrampunto tan extraño. Se trata de una situación un poco kafkiana, por ese quiero y no puedo, por ese absurdo que rodea todo. Me explico. Ese contrapunto optimista, velero que surca la mar embrabecida, que sólo se sostiene a veces por la mesana y el mayor a punto de partir, es cuando menos, extraño. ¿Poético? no cabe duda; ¿loco?, quizás, no andando muy desacertado. Contrapunto que le lleva a maldecir toda su desdicha en aquellos parajes y que a su vez lo ata en corto, muy muy en corto, a su situación, resistiéndose a abandonarla, resistiéndose contra viento y marea, como los últimos de Little Big Horn.
No todo es penoso. Esta claro que a Rimbaud le gusta Abysinia. Aunque no lo exprese abiertamente. Le gusta y mucho. Mucho más desde luego que ese infierno que relata como un crater de arena, yermo y horroroso, privado de los vientos, que es Adén.
En Abysinia el aire es puro, la vegetación exuberante, la forma de vida muy europea y la población es de mayoría Cristiana. La altitud le gusta y le sienta bien, y además el clima no es tan extremo como a las puertas del Mar Rojo.
En África está contento. Sí, se queja de su trabajo y de su desdicha pero en el fondo se le nota acomodado a la situación. Quiere conocer los confines del áfrica negra, traficar armas con lejanos reinos, asentarse en aquellas hermosas tierras. Vivir una aventura, la aventura de su vida, y la vida reducida a la aventura ¿Es que acaso es algo más?
Curiosa descripción de Abisinia, sus pueblos, sus gentes. "Créense descendientes de Cam" que curioso, uno de los hijos de Noé. Según el Genésis (R. Crumb) se dice que Cam se burló de Noé por darse al vino y encontrándolo desnudo dentro de su tienda fue a avisar a sus hermanos que lo taparon con una manta sin mirar para su desnudez. Fue maldecido después por Noé que socorrido por sus otros dos hijos (Sem y Jaffet), acabaría diciendo que Canán, el hijo de Cam sería siervo de los otros dos y por tanto sus descendientes. Que curiosos los abisinios. Extrañas costumbres aquellas de África, misteriosos y éxoticos pueblos, donde mora, con su imperturbable sonido rítmico, la llamada de la tierra, que tan bien relató M.Manara en su delicioso H.P. y Giusseppe Bergman y sus aventuras africanas. ¿Podría ser Rimbaud un alter ego de G. Bergman? Un héroe por y para la aventura. Para esta clase de héroes, la forma no existe, es sólo un pretexto. La lírica se impone a cualquier forma, y llena todo el horizonte, todos los años de vida. Y es que la vida, a veces, imita al arte.
Y después está esa dichosa manía que tiene de preguntar una y otra vez por el servicio militar y su situación respecto a él. Desde luego se trata de un tema que le atormenta, y no dude que soñó más de una noche con ello. Bajo los calores del trópico en Adén o al frío de las noches de invierno de Abisinia, hayá por donde estuvo, ese pensamiento y esa incertidumbre lo persiguieron. En cierto modo, es natural. ¿Cómo hacerse un hombre de fortuna, volver a su país natal, ser un reputado mercader colonial, y que alguien descubra que ha sido ausente del servicio militar? La mentalidad europea le asusta, odia la burocracia, se le nota pasión por toda libertad de aquellas tierras. Esta claro que, aunque no todo vaya como quiere, la esencia y el esperítu se mantienen frescos ante tan bellos y anchos parajes.
Al fin y al cabo es una lectura tan recomendable...
Las preguntas se agolpan en mi cabeza tras cada firma, tras cada epístola. ¿Cómo puede semejante poeta, semejante genio natural de las letras, abandonar la seguridad y comodidad de su país para emprender una aventura en tan lejanos parajes, con la idea concebida de hacer fortuna, de alcanzar esa vida burguesa, casado con hijos y fortuna, que un día abandonó para hacerse a la aventura?¿Porqué no abandona esa carcel de arena y horizontes llanos en cuanto nota las primeras dificultades para prosperar?¿Acaso pudiera haber disposición alguna, enajenación transitoria, que once años dure? Y entonces me digo: ¿No es acaso que el poeta necesita de inspiaración?¿No es acaso, que se sabe de sobra que el estado original de cualquier verso se contruye si los pilares de la creatividad están sobre los cimientos de las penalidades, del sufrimiento, del hambre o del dolor del alma? ¿No son el desierto, las largas noches de arena y la soledad, el mejor escenario que la lírica pueda dar? Puede, entonces, creo yo, que Rimbaud traspasara la frontera de lo impreso y consiguiera alcanzar la poesía pura, extrapolando al caso, lo dicho por Figueira Valverde sobre Xan da Coba: "inventa véritablement la poésie pure, l'image euphonique... Des mots qui n'ont sens et qui sont les fruits de son imagination musicale possédent lorsqu'on les prononce á l'espagnole une étonnante puissance évocatrice..." dejando atrás la pluma y el papel como así lo hizo-añado yo-viviendo el lirismo del drama de una vida de aventuras plagada. Viviendo así en un contínuo sueño (tornado en pesadilla a veces en deseo otras) y siempre abrazado (o quizás atado) a esos lejanos meridianos tan al Este de París.
De eso trata esta entrada, dedicada a una de las obras del 9º arte más aclamadas. Un viaje es un viaje, pero claro, este es bastante triste. Y es que os voy a hablar del fantástico trabajo de Joe Sacco, sobre la guerra de Bosnia Oriental. Se titula "Safe area, Gorazde.", titulado en castellano, "Gorazde, zona protegida".
Tenía muchas ganas de leer a Sacco (y de hablar de él), siempre me llamó mucho la atención ese estilo de dibujo underground, Crumbiano, lo llamaríamos. Y como muy bien se dice en el preludio (una lección de historia), Sacco se retrata a sí mismo en esta obra, como caricaturizándose, como aumentado su expresión, su nariz es desproporcionada, sus labios gordos y sus dientes casi de caballo. Pareciera que Joe se intenta adaptar al dramatismo, al estado de circo que está viviendo, a la locura del hombre contra el hombre, del hombre llevado a sus últimas consecuencias, de la política en su más negro estilo. El relato, impactante y demoledor, crudísima realidad, muestra del genocidio y la barbarie humana, que se vivió en unos meses y años en la zona de Bosnia Oriental; el relato digo, va alternando dos estilos narrativos.
En primer lugar, la propia crónica periodística de Sacco, viendo desde el 95, el punto de vista de los supervivientes musulmanes de Gorazde y demás refugiados, en aquella ciudad, nombrada, infamemente, por las UN (Naciones Unidas) , "zona protegida". Muestra el punto de vista de la esperanza del acuerdo de Paz y el no perdón a los que eran, hasta el inicio de la guerra, sus amigos y vecinos serbios. Muestra la alegría y la fiesta, la evasión que se produce en el ser humano, las ganas de vivir, entre tanta muerte y destrucción, muestra el hilo de esperanza, la necesidad de dejar atrás la venganza, la ira, y (aunque no olvidar) volver a vivir, al menos, vivir en paz.
El autor, Joe Sacco, imagen real y caracterizado para introducirse en uno de sus relatos. En segundo lugar, el relato histórico de los hechos que se sucedieron desde el inicio de la guerra, el relato y los antecedentes, en capítulos a salto de mata, en capítulos muy muy crudos, muy fuertes (como el relato de "el primer ataque") contados por los propios protagonistas, por los propios bosniacos unas veces, por el propio autor otras, que nos muestran las verdaderas claves del conflicto.
Imagen del capítulo titulado: "el primer ataque". Crudísimo e impactante relato.
Un punto de vista de una parte del conflicto, del que no existe ningún otro documento (refiriéndose claro a la parte Oriental, pues todos los focos periodísticos apuntaban hacia Sarajevo) de primera mano, ni escrito, ni audio-visual, ni en cualquier otro medio. Y existe, sin embargo, en formato comic book, en un formato tan acorde, tan magnífico, que logra transmitir toda la fuerza que el relato merece. Las caras descritas en renglones se pueden imaginar, pero viendo las expresiones que plasma Sacco en una hoja en blanco, son mucho más fuertes y potentes, que cualquier descripción, por fiel que sea. Y existe, porque Sacco, fue uno de los pocos periodistas que se atrevió a convivir en ese clima de incertidumbre, que rodeaba a Gorazde y a las otras dos zonas protegidas (Zepa y Sbrenica) en aquellos días de 1995, previos a los acuerdos de Dayton (USA). Y existe porque Sacco viajó a través de la línea azul, una pequeña franja de terreno abierta en un acuerdo entre las Naciones Unidas y los Serbios, una línea azul, tantas veces violada, tantas veces insegura, en el mirar hacia otro lado (una cosa bastante común) de los gobiernos occidentales.
También, como anécdota, contar, que una vez más, un libro lleva a otro, sucediéndose una cadena particularmente bella de lectura, imaginación, conocimiento, historia. Pues gracias al capítulo donde se habla de Visegrad, y de lo que ocurre en su puente, llegué a descubrir el fantástico relato de Ivo Andric, que reseñé hace algunas semanas y que también os recomiendo, de manera encarecida. No os puedo por más que recomendar, otra vez encarecidamente, esta lectura, lección de historia, crónica y recuerdo imperecedero de las injusticias y vildades que comete, más a menudo de lo que quisiéramos, el ser humano. Y no os lo puedo recomendar, más que encarecidamente, porque se trata de Joe Sacco, un gran cronista de nuestro tiempo, un gran juglar de la historia moderna de los conflictos armados en medio mundo. Queda dicho, chorb@s!
